No porão sem janelas.
No deposito empoeirado de quincalharias.
Na companhia dos fungos e das aranhas marrons.
Um radio ligado na estação publica.
Toca Nick Cave,
toca Leonard Cohen,
toca Tom Waits,
toca Carlos Galhardo.
Parece que é para mim. Parece que só eu escuto esse programa.
Parece que só eu escuto a estação pública.
É madrugada.
Estou afundado.
Afundado em um colchão.
Em um colchão afundado.
Colchão mais velho que eu.
Sinto que tenho 200 anos.
Sinto que não deveria ter passado dos 15.
Mas tenho 25.
As costas doem
Não sei se por causa do colchão
ou se é só a ansiedade.
Minha ansiedade dói.
Eu não sei porque.
Deitado eternamente,
ou, pelo menos, até as costas suarem,
até o travisseiro esquentar e endurecer,
Até ter que subir no andar de cima da beliche
e observar o céu de concreto pintado de bege.
Acho que se eu pegar no sono,
quero dormir para sempre.
(Rhangel Ribeiro)
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